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第82章 华丽的忏悔（第3页）

他那颗标志性的光头，在几缕透过彩色玻璃窗缝隙投射进来的光线下，依旧泛着硬朗的光泽。

然而，此刻这具曾令敌人闻风丧胆的躯体，却呈现出一种与战场截然不同的姿态。

他那双粗糙有力、指节粗大变形、曾无数次精准扣动扳机、投掷出致命手雷的大手，此刻却以一种近乎笨拙的虔诚姿势合拢在胸前。

指关节因用力而微微泛白，手背上虬结的青筋如同盘踞的树根，无声诉说着内心的风暴。

他低垂着头，宽阔的额头几乎要抵在紧握的拳头上，那曾经在战场上如同钢铁壁垒般挺直、仿佛能扛起整个世界的肩膀，此刻却微微佝偻着，向内收拢，显出一种深沉的、几乎要将灵魂压垮的重负。

他的呼吸很轻，却异常沉重。

每一次吸气，都仿佛要将这圣洁的空气深深压入肺腑，每一次呼气，又仿佛要将灵魂深处的黑暗与血腥一同排出。

管风琴的旋律时而如泣如诉，时而激昂磅礴，每一个音符都像敲打在他紧绷的心弦上。

那些在硝烟弥漫的战场上，在生死一线的抉择瞬间，被他亲手终结的生命——

敌人绝望的眼神，同伴在爆炸中碎裂的躯体，无辜平民在灾难中伸出的沾满血污的手……

无数张面孔、无数声嘶喊，如同无声的默片，伴随着沉重的呼吸和管风琴的圣咏，在他紧闭的眼睑内反复闪回、冲撞。

他需要这片刻的安宁，需要这超越世俗的神圣空间，来承载那些无法向任何人倾吐的罪孽与悲恸，寻求一份或许永远无法真正获得的救赎与平静。

他的嘴唇无声地翕动着，干裂的唇瓣摩擦着，发出极其微弱的、只有他自己能听到的沙沙声。

不是祷告词，是烙印在灵魂深处的、来自遥远童年的武器。

他在默念，在心中一字一句、清晰无比地背诵着那些早已滚瓜烂熟的圣经章句。

这是他唯一能抓住的浮木。

“耶和华是我的牧者，我必不致缺乏……”（《诗篇》23:1）

记忆却在嘶吼：

缺乏？那些在炮火中哀嚎的孩子缺乏什么？

是缺乏生存的机会，是我剥夺了他们的机会。

“他使我躺卧在青草地上，领我在可安歇的水边……”（《诗篇》23:2）

眼前浮现的却是燃烧的焦土，被凝固汽油弹点亮的夜空，散发着尸臭的浑浊水坑。

青草地？安歇？多么奢侈的谎言！

“我虽然行过死荫的幽谷，也不怕遭害……”（《诗篇》23:4）

怕？

他早已不知恐惧为何物。

他怕的是自己，是那个能在死荫幽谷中面无表情扣动扳机、下达毁灭命令的自己。

他怕的是这双沾满血污的手，再也无法感受“安歇”的温度。

“因为你与我同在；你的杖，你的竿，都安慰我。”（《诗篇》23:4）

同在？杖？竿？安慰？

牧羊人粗糙的手指神经质地蜷缩了一下，仿佛想抓住什么，最终却只是更深地陷入掌心，指甲几乎要嵌进肉里。

战场上，他才是挥舞着死亡之杖的牧者，将羔羊（无论敌我）驱赶向毁灭的深渊。

神的杖在哪里？

安慰又在何方？

为何他感受到的只有冰冷刺骨的孤寂和那如影随形、令人作呕的血腥味？

经文的力量，在这血淋淋的记忆洪流面前，显得如此苍白无力。

它们像脆弱的丝线，试图去捆缚咆哮的巨兽，瞬间就被撕扯得粉碎。

每一次默念，带来的不是平静，反而是更尖锐的对比和更深沉的痛苦。

管风琴的音调陡然拔高，进入一个辉煌而充满救赎感的乐章高潮，如同无数天使在齐声颂唱神的荣光与恩典。

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